萍乡，一座充满传奇的城。

　　这传奇不在高楼广厦间，而在那些老祠堂的青砖黛瓦里，在每年正月响起的锣鼓声中。我们萍乡人称之为“傩”。这字在舌尖一卷，便带着些古拙的意味，像一块沉在河床底里的卵石，摸上去总感觉有一种赣西丘陵特有的潮润与坚韧。

　　萍乡的傩，不是演给外人看的，它是我们自己的事，是祖辈传下来、与天地对话的方式。记得小时候，祖父牵着我的手，穿过湿漉漉的巷子，去祠堂前看傩舞。那时的我，总要仰起头，才能看清那些高高在上的傩面。开山神的威严，欧阳将军的英武，还有那小鬼的滑稽，都是我童年最熟悉的模样。祖父会说：“崽呀，这些都是保佑我们萍乡人的神，要敬着。”

　　如今，祖父已经不在了，但我依然清晰记得看傩舞的光景。舞场通常设在老祠堂前的空地上。一方夯得坚实的土台，被几盏高挑的汽灯照得雪亮。那光也是硬的，白剌剌地劈开夜色，将台子照得如同戏台，纤毫毕现。乡邻们从四面八方聚来，撑着各色的雨伞，将祠堂前的空地围得水泄不通。大家低声交谈着，说的都是傩神的事——今年的傩面是谁修的，哪个后生第一次上场，去年的愿今年是否还上了。这些家长里短，在外人听来或许平常，在我们心里，却是最重要的事。

　　忽然，一声锣响，破空而来。那声音不脆，是闷的，沉的，带着铜锈的涩意，像从极古远的地方挣扎着传到今日。紧接着，鼓点便跟上了，咚咚咚，一声声敲在人的心口上。台后的帘子一掀，几个身影便踩着鼓点，缓缓地、却又极有分量地踱了出来。

　　那一刻，台下观看的人顿时静了下来，都仰着脸，静静地等着。没有喧哗，只有一种沉实的、期待的静默，压得低低的，仿佛一开口，就会惊散了什么。

　　台上立着的，已不是寻常的农人。他们穿着色彩浓烈的古旧袍服，红与黑，黄与绿，在强光下显出一种斑驳的辉煌。而最慑人的，是他们脸上覆着的傩面。那已不是面具，是另一种生命。樟木雕刻，彩漆勾勒，五官是夸张了的，瞪目，呲牙，额上或生出尖角，或盘着虬龙，在明明暗暗的光影里，森然地静默着。你看不见舞者的脸，他们的悲喜、他们的呼吸，仿佛都已与那木面融为一体。他们成了神，成了鬼，成了远古传说里那些呼风唤雨、驱邪逐疫的英灵。

　　舞步是极重的。脚板踏在土台上，发出“嘭、嘭”的闷响，应和着心跳。动作也是拙的，大开大合，没有半分取巧的轻盈。一抬手，一投足，都带着泥土的朴拙与山岳的沉稳。那是一种仪式，而非娱人的舞蹈。他们的身体仿佛被一种无形的、巨大的力量牵引着，旋转，腾挪，俯仰。手中的道具是一把木斧，或者一柄长剑，在空中划出呼呼的风声。那不是在表演，那是在执行一种古老的契约，与天对话，与地沟通，将人间的不祥与污秽，尽数荡涤干净。

　　我看得有些痴了。那领舞的“大神”，面如赤炭，目光如炬，每一个定格，都像庙里的金刚，凛然不可侵犯。而旁边那戴着白面秀士傩面的，舞姿却飘逸许多，水袖翻飞，似有文气流转。还有那扮作小鬼的，动作滑稽，在庄严肃穆中，又透出几分人间的诙谐。这傩面之下的悲欢，怕是比我们这些看客，要深沉得多。

　　萍乡的傩面，起于何时，已渺不可考。只知道，古时先民，面对山岚瘴气、疾病灾祸，无力抗衡，便雕木为面，披草为衣，鸣锣击鼓，狂舞酣歌，以酬神驱鬼。这傩舞，是跳给神看的，更是跳给自己看的，是一种从恐惧里生发出来的、倔强的勇气。那雕琢傩面的老匠人，指尖摩挲过多少木纹，才让一块凡木承接过这般厚重的祈愿？

　　鼓声愈发急了，如骤雨打荷。舞者的身影也愈转愈快，色彩斑斓的袍服旋成一片模糊的光晕。那些狰狞又神圣的傩面，在急速的晃动中，仿佛真的活了过来，有了呼吸，有了表情。它们瞪着台下芸芸众生，目光穿越千载，默然审视。一时间，我竟分不清，是人在舞，还是神在行。台上与台下，古与今，虚与实，在那震耳欲聋的锣鼓声里，浑然熔成了一片。

　　猛然间，所有的声响戛然而止。

　　舞者定在原地，保持着最后一个姿势，如同亘古存在的雕塑。只有他们微微起伏的胸膛，和那傩面黑洞洞的眼眶里渗出的活人的热气，证明着方才的狂舞并非幻梦。静，死一般的静。台下的人群，也仿佛被施了定身法，无人动弹，无人出声。

　　良久，才爆发出雷鸣般的喝彩。大家涌上前去，伸手触摸傩神的衣袍，祈求平安。母亲们抱着孩子，让那双小手去碰触冰凉的傩面，嘴里念着祈福的话。这样的场景，自我记事起，年年如此。变化的，是扮傩的人；不变的，是这份深入骨髓的信仰。

　　傩声一年年响起，如永不中断的脉搏。它从远古踏鼓而来，穿过田埂与巷弄，最终走进我们血脉最深处。外人看傩，看的是热闹；我们看傩，看的是血脉里的传承。这一张张傩面，这一声声锣鼓，连着的，是萍乡人千年的根。

　　□ 柳碧青